Чё-то меня тянет встать в позу, обличительно простереть длань и поведать вам о том, что выросло новое, младое племя читателей, воспитанных на Самиздате. И то чтиво, от которого мы, искушенные высокой и не очень литературой, кривим морды, молодежью воспринимается: ну нормальный же роман, чё вам еще надо: Мэри Сью/Марти Стью на месте, рояли в кустах наставлены стадами, даже ошибок с опечатками меньше чем одна штука на слово... Сюжет вроде как наличествует, этого достаточно. Баги не то что стали фичей, они просто перестали вообще замечаться.
И роман, написанный так, как мы привыкли, у младого племени вызывает такую же кислую мину: што эта?
Старею, да.