А недавно мне без всяких психоделиков приснилось вот что. Это даже сном не назову, поскольку сюжета не было – мне просто приснилось умение писать текст. Ведь обычно я пишу медленно, с правками и раздумьями, нет у меня лёгкости в этом. А во сне текст рождался быстро, легко и точно – я видел, контролировал одновременно и сюжетную линию, и саму ткань языка - меткие метафоры, парадоксальные обороты. Всё мне было ясно, все сложности текстосложения покорялись мне; не без усилия, впрочем, но и в этом было радостное чувство владения материалом. И мелкие, «отделочные» штрихи, и общий план – всем этим моё сознание владело одновременно. Было точное интуитивное чувство верного-неверного слова, и все слова складывались в верные нитки, нитки эти сшивались в ткань текста совершенно органично и естественно. Я чувствовал власть над словом, умение своё чувствовал и восторг от самого этого умения. Вскрыть, хирургически точно разрезать эту жизненную муть и добраться до сути.
А проснулся я, не помня ни строчки из этого текста, зато с очень достоверным пониманием – «Ага, вот как это было у Набокова». И вообще – как у этих писателей всяческих. Только у них это постоянно и в жизни, а у меня – во сне и один раз. Но значит, и во мне где-то это заложено? Или нет ?
inkpoint.livejournal.com/563496.html