"ощущая собственное ничтожество, прочитала"
Ну и куда мне угнаться?
Самый мой быстрый роман "Уйти на Запад" я написала за полгода. Наверное, можно было бы писать его быстрее. Физически. Но умственно - не, нельзя. Вопрос даже не в том, что у меня мозги пухли от матчасти, читаемой на английском языке. Мозги просто пухли. Я несколько раз проезжала мимо своей остановки, впав в творческий транс. Один раз я даже вышла на остановку раньше, потому что ну не мог троллейбус тащиться так медленно, пока я успела отмотать полсотни миль по Арканзасу!
Как-то так.
Из-за этого мне фатально не хватает времени для написания новых романов. замыслов - много, но писать быстро - не могу. Хнык.